B4 MOTTEK feat. Prezident

MOSES

Komme rein.
Geh´mal raus.

Komme rein – Sondergleichen reigeklotzt wie DoppelZeit.
Bleibe trotz keines Jobs halt Bosslike. Weiße!?
Das Weibchen tropft bei meinem doch eloquenten Kotzreiz im Spotlight.
Noch ne Woche weicht: Knollen reifen, Reis gekocht, ein paar Zeilen gedroppt als Kostbarkeit.
"Wat is schon dabei?!" Reiss` Possen mit der Posse.
Kam zum Freshness-Quell über Stock & Stein.
"Moses"- Schon oft vom Ot high, wie ne Gottheit.
Klopp dein‘ Kopp klein zu Kompott, kein ImageTinnefKomplottScheiß:
Sie bekomm‘ geeichte Songs, schlichtweg Rap frei von Sonderzeichen.
Flip bröselt mit Brüdern Bonzais. Is üblich bis wieder Sonne scheint.
Reim Hochkonjunktur – Komm ans Mic! Und von dir bleiben nur
ein paar Kreide Konturen auf Asphalt!

REF

Die Klickk kloppt Kiddies im Pott den Kopp weg,
mit´m Mottek. Is´n Drecksjob doch bockt sich...

PREZIDENT

Keine Mitfahrgelegenheit, in Richtung nächster Szenehype,
eher so das Gegenteil. Mehr als ein Jahrzehnt nach "Musik zum aus´m Fenster springen"
immer noch präsent: "Der talentierte Mr. Prezident".
Kein Getue. Niemals Anti aus Prinzip.
Immer nur so Anti, wie´s die Gegenwart verdient.
Du machst auf künstlich aggressiv und Kinder halten es für Rap.
Es ist ein albernes Geschäft.
Und auch das albenste Klischèe triffste irgendwann in Echt.
Bock auf Managementsprech zwischen 2, 3 Gläschen Sekt!?
Bock auf Hipster in Bügelfalten!? Bock auf Meetings in Berlin!?
Bock auf wohldosierte Liebe zeigen!? Bock auf komplett ironiebefreite Hänger,
die dich nach dem Gig mit Pathos in der Stimme darum bitten, es doch "real zu halten"!?
Alles so passiert. Ich frag nicht lang.
Immer stur nach vorne, denn die Nase läuft voll Tatendrang.
Prezi.

REF

Die Klickk kloppt Kiddies im Pott den Kopp weg,
mit´m Mottek. Is´n Drecksjob doch bockt sich...
Sowas von trocken und rotzfrech: Du pfeifst aussem letzten Loch
und wirst ausgeknocked mit`m Mottek.

ELSTA

Hier wird nichts auf Null gesetzt. Nix Schuldenschnitt.
Wir sind im Vollbesitz unserer Kräfte in Full - Effekt:
Böllerschüsse. Bullenaction. Oben, an der Möllerbrücke,
braut sich was zusammen: Aus heiterem Himmel-
Wolkenbrüche.
Wir lassen´s regnen. Über eure doitschen Köpfe.
Abends, volle Hütte und Vollgas, hier in Teufel´s Küche,
mit deinem Gott und Moses, bis die Dosis doppelt hoch ist,
nach zig kostenlosen Drinks und der letzten Kräutermische.
Was sonst so los!? Nix und Nada. Nur Gift in` Adern.
Makabere Witze parat. Lass die Wixer labern...
Ich hab´ die Gradzahl im Blick und die Bardame mich.
"Alles im Griff." "Boah, was´n spitzen Arsch, Mann!"
Wo hab´ ich das kleine Flittchen reingeritten!?
Die dreckigen Zeilen kommen, reinen Gewissens, ihr wisst es:
Live auf der Bühne und leicht einen sitzten.
Es ging vom Kreissaal direkt an die einsame Spitze.
Byebye.